Все слова - не те.
Что-то черное, непонятное,
Закралось туда, где живет добро:
В красное тёплое солнце закатное,
И в предрассветное серебро.

Что-то неясное, неуязвимое,
Не уязвленное гулом ночей,
И в то же время до боли любимое,
Что-то чернил лишь немного светлей.

Что в этом мире осталось от вечности?
- Мистика снов и бредовость идей.
И книги зачитанные о конечности
Наших предельно коротких дней.

И от тебя мне остался, наверное,
Только холодный, пронзительный взгляд,
Чувство обиды и радость безмерная
Когда о тебе хорошо говорят.
Что мне осталось? Лишь воспоминания
О теплом взгляде и крике совы,
Наши такие простые прощания
И трепетание весенней листвы
На нашем дереве. Помнишь, ива?
Ветвями плакала над рекой.
Было красиво; была красива
Ты в моей древности молодой.

Я постепенно растаю во мраке,
Я растворюсь в нем, умру, один,
Где-нибудь в пьяной похабной драке,
На скатерти цвета аквамарин.
Мне, может быть, кто-то честь окажет,
И закопает под ивой той,
Хотя, может кто-то... Наверное, даже
Тот самый мальчишка с судьбой непростой.
Я знаю, что ты с облаков проклинаешь
Меня и всё то, что не смог я отдать.
Скажи мне, ты часто меня вспоминаешь?..
...Мне хочется время отправить вспять.

И просто за то, чтоб услышать "прощаю"
Я смог пережить бы всё это опять.
Хоть тысячу раз! Как бы ни было, знаю,
Что ты лишь одно не умеешь - прощать.
И хроноворот мой давно потерялся,
И треснули стрелки наручных часов...
...Надо же, всё-таки я дождался;
Идет он. На двери скрипит засов.