Все слова - не те.
Под "Лунную сонату" Бетховена пальцы ударяют по клавиатуре медленно, размеренно, в такт. Не хочется писать, но хочется творить; да вот только чувствуется вся собственная ничтожность перед величием настоящей музыки, которая пробуждает чувства, рождает в голове фантазии, большие нереальные картины, будто выписанные пастелью на темно-синей или черной бумаге... Знаете, как в каких-то советских мультфильмах. Рисованный цветок мерцает разными оттенками в темноте, лепестки его развеваются на небольшом ветру, и он цветет, а рядом, будто в калейдоскопе, проносятся года, столетия и эры, сменяя одна другую, наступая друг другу на пятки, враждебно спихивают друг друга с места рядом с цветком.
А мне не быть великой. Величие таят громадные скалы и свинцовые тучи над бушующем морем. Моя душа слишком спокойна и не монолитна. А хочется, чтобы внутри был если не океан, то хотя бы Байкал, - нет, предпочтительнее всего Байкал. С его холодной пресной водой, толща которой хранит под собой великие тайны мироздания, не поддающиеся человеческому разуму. Чтобы волны разбивались о старые, как мир берега, а тучи лили слезы в кромешной темноте в осознании того, что им никогда не воссоединиться с чудесным пресноводным гигантом.
А мне не быть великой. Мои мысли слишком земные. А хочется, чтобы небо играло с облаками, как море играет с берегами, и солнце плескалось в зрачках, и мысль гуляла вольно и свободно, собирая на себя все новые и новые детали, чтобы воздух попадал в легкие не иначе как через эти вольные мысли - чтобы мысли приносили его с собой; чтобы они были глубокие, как Байкал... Байкал.
А мне не быть великой. Бытие мое определяет сознание, а не наоборот, и я не создана для того, чтобы созидать. Или создана. Но я - не более, чем атом в этой гигантской игре света и тени, и я точно погибну, но погибнуть на пути к солнцу - то единственное, о чем я мечтаю.
А мне не быть великой. Величие таят громадные скалы и свинцовые тучи над бушующем морем. Моя душа слишком спокойна и не монолитна. А хочется, чтобы внутри был если не океан, то хотя бы Байкал, - нет, предпочтительнее всего Байкал. С его холодной пресной водой, толща которой хранит под собой великие тайны мироздания, не поддающиеся человеческому разуму. Чтобы волны разбивались о старые, как мир берега, а тучи лили слезы в кромешной темноте в осознании того, что им никогда не воссоединиться с чудесным пресноводным гигантом.
А мне не быть великой. Мои мысли слишком земные. А хочется, чтобы небо играло с облаками, как море играет с берегами, и солнце плескалось в зрачках, и мысль гуляла вольно и свободно, собирая на себя все новые и новые детали, чтобы воздух попадал в легкие не иначе как через эти вольные мысли - чтобы мысли приносили его с собой; чтобы они были глубокие, как Байкал... Байкал.
А мне не быть великой. Бытие мое определяет сознание, а не наоборот, и я не создана для того, чтобы созидать. Или создана. Но я - не более, чем атом в этой гигантской игре света и тени, и я точно погибну, но погибнуть на пути к солнцу - то единственное, о чем я мечтаю.