Все слова - не те.
Хотелось писать о красивом голубоглазом мальчике,
А получается - как всегда - о сероглазом мужчине, - о нем.
По окнам солнечным блуждают, переливаются зайчики,
А я упиваюсь полгода тлеющим внутри огнем.

Между лопаток - привычно, - нагретая батарея,
Капля медленно, чинно ползет с виска.
Меня этот огонь - ни на минуту, - не греет,
И точка кипения по-прежнему далека.

Он - не весенний, не летний, не теплый, не милый,
Что, Господи Боже, только я в нем нашла?
С чего вдруг безмолвное сердце тревогу забило,
Заставив оставить все важные (разве?) дела?
Да что уж там. Дольше - меня целый год наизнанку.
Я снова легко упустила из вида апрель.
Меня он не принял, - не примет и впредь, самозванку...
...Все лето я, - зимняя, - вижу из окон метель.